If I had a world of my own, everything would be nonsense

Las máscaras están cayendo por fin en este baile que es la vida.

El miedo hiere más que las espadas

Se dio cuenta de que todo estaba muy oscuro en aquel momento. Se abrazó las rodillas desnudas contra el pecho, y se estremeció. Decidió quedarse sentada allí, muy callada, y contar hasta diez mil. Para entonces ya podría salir y buscar el camino de regreso.

Apenas iba por ochenta y siete cuando la habitación pareció iluminarse un poco, a medida que sus ojos se acostumbraban a la oscuridad. Poco a poco los objetos que la rodeaban empezaron a tomar forma. Enormes ojos vacíos la miraban hambrientos desde la penumbra, y entrevió las sombras puntiagudas de unos dientes enormes. Había perdido la cuenta. Cerró los ojos, se mordió el labio y apartó el miedo de ella. Cuando alzara la vista de nuevo los monstruos habrían desaparecido. Nunca habrían estado allí. Se intentó convencer de que Syrio se encontraba junto a ella, en la oscuridad, y le susurraba al oído. «Tranquila como las aguas en calma —se dijo—. Fuerte como un oso. Fiera como un carcayú.»

Abrió los ojos de nuevo. Los monstruos seguían allí. El miedo, no.

Juego de tronos, George R.R. Martin

Bueno, estoy de vuelta

La casa atrás, delante el mundo,

y muchas sendas que recorrer,

hacia el filo sombrío del horizonte

y la noche estrellada.

Luego el mundo atrás y la casa delante;

volvemos a la casa y a la cama.

La Comunidad del Anillo, J.R.R. Tolkien

Before I sputter out

A lo largo de mi vida ha quedado demostrado que, si estoy en una habitación y en esa habitación hay una persona capaz de convertir mi vida en un infierno, la encontraré enseguida, desearé que se ponga a hablar conmigo, me sentiré como si hubiese encontrado la pieza que le faltaba a mi puzzle, empezaré a fantasear y a ver imágenes de los dos despertándonos juntos, de nuestros hijos, de nuestras tumbas contiguas dentro de cincuenta años, y encima creeré que eso es lo que quiero. Por algún motivo que desconozco, Dios ha hecho que las mujeres que me atraen estén todas locas. Pero como resulta que no creo en Dios, imagino que en realidad es una de esas circunstancias de la vida que algo tienen que ver con la forma en que me crié. La gente con la que trabajaba se refería a cierto tipo de mujeres como «chicas para E». Así de grave era la cosa.

Cosas que los nietos deberían saber, Mark Oliver Everett

«¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!»

Di no al cruel asesinato de dragones. ¡San Jorge asesino! 

Vi esta imagen en el Errado de Aragón bajo el titular "Animalistas intentarán impedir que San Jorge mate al dragón" y no me he podido resistir, pero ya sabéis que soy una apasionada de la foto que sigue a estas líneas (que a día de hoy me sigue pareciendo lo mejor del mundo mundial desde la invención del cronut y del palo selfi), tanto que creo que voy a convertir en una tradición anual celebrar el día del libro con San Gordi.

¡Comeos la rosa, comeos el libro y disfrutad del día!

¡Feliz San Gordi, panda frikis!

Clipped wings, I was a broken thing

«La piedra es fuerte —se dijo Bran—, las raíces de los árboles se hunden muy profundas, y bajo la tierra, los Reyes del Invierno están sentados en sus tronos.» Mientras ellos estuvieran allí, Invernalia perduraría. No estaba muerta, solo rota.
«Como yo —pensó—; yo tampoco estoy muerto.»

Choque de Reyes, George R. R. Martin

I dreamed of you

Hasta que no estuvieron a media legua de Harrenhal, fuera del alcance de los arqueros de las murallas, Walton Patas de Acero no se permitió mostrar la ira que sentía.  
—¿Estáis loco, Matarreyes? ¿Acaso queríais morir? ¡No hay hombre capaz de enfrentarse a un oso con las manos desnudas!
 —Una mano desnuda y un muñón desnudo —lo corrigió Jaime—. Pero sabía que mataríais a la bestia antes de que la bestia me matara a mí. De lo contrario Lord Bolton os habría despellejado como a una liebre, ¿no?  
Patas de Acero lo insultó hasta cansarse por demente, picó espuelas y galopó para situarse al frente de la columna
—¿Ser Jaime? —Pese a las sedas manchadas y el encaje desgarrado, Brienne seguía pareciéndose más a un hombre con un vestido que a una mujer de verdad—. Os estoy agradecida, pero... ya estabais muy lejos. ¿Por qué volvisteis?  
Se le ocurrieron una docena de réplicas ingeniosas, a cuál más cruel, pero Jaime se limitó a encogerse de hombros.
—Soñé con vos —respondió.

Tormenta de espadas, George R. R. Martin

Dream a little dream of you... 

Butterflies and brothers

Sonrió con languidez y dio unos golpecitos en la cama.
—Ven, siéntate. Habla conmigo.
—Como deseéis. —Missandei se sentó junto a ella—. ¿De qué queréis hablar?
—De tu casa —contestó Dany—. De Naath. De mariposas y hermanos. Háblame de lo que te hacía feliz, de lo que te hacía reír, de tus recuerdos más queridos; recuérdame que quedan cosas buenas en el mundo.

Danza de dragones, George R. R. Martin

My beloved monster

Qué suerte tengo de tener algo a lo que decir "adiós" se hace tan difícil. 
Winnie The Pooh

El 18 de enero de 1882 nació A.A. Milne, el escritor británico que crearía a Winnie the Pooh y sus amiguitos. Por eso cada 18 de enero se celebra el Día de Winnie the Pooh, el osito que filosofa sin saberlo acerca del amor, el altruismo, la amistad, la miel olas metas fallidas o la miel.

No se me ocurre mejor manera para celebrar el día que compartiendo con vosotros mi ilustración preferida de Winnie the Pooh y esa frase que parece escrita para describirla.

Sed felices.

(*) La ilustración inferior pertenece al artista Pedro Luis Cabrera.

Alas negras, palabras negras

Mucho hablar de la destitución de Rafa Benítez, la polémica de la Cabalgata de Carmena (y del tweet de la discordia) y de las (muy posiblemente) inminentes elecciones generales, pero poco de lo que realmente importa: George R.R. Martin nos ha fallado. Lo dijo él mismo en su no-blog el 2 de enero, para empezar bien el año. No tendremos Vientos de invierno antes de la sexta temporada de Juego de tronos. No rotundo. Sin bromas. Sin dobleces. Con mucho dolor.

Una y otra vez ha incumplido las fechas de entrega del manuscrito, hasta tal punto que le han dicho que ya lo termine cuando pueda. Cuando leí esto me imaginé el gigantesco suspirito de España que tuvo que emitir el editor mientras se le caía una lagrimita. Personalmente me da igual que saque el libro cuando le salga del papo siempre que el resultado sea bueno (y esto lo dice una defensora de Danza de dragones). Prefiero que sea antes que después, pero comprendo la tardanza, porque después de tantos años ya vamos conociendo a este buen hombre.

El problema real llegó con la serie. Allá cuando le entrevisté en 2012 todavía le quedaba cierta confianza para asegurar que la serie no alcanzaría a los libros, aunque se hiciera un poco el loco (trouble right here in River City). Una fútil esperanza que se fue volviendo más hueca a medida que transcurría el tiempo. En unos meses Juego de tronos se va a convertir en la primera serie que se adelante en trama al material original. Y eso da mucho vértigo.  Los lectores nos merecíamos algo más: nos vamos a comer spoilers a manos llenas, spoilers que "quizá o quizá no" aparezcan en los futuros libros. Tal que así:

El de azul es el espectador  medio y el de amarillo el lector, para evitar confusiones.

Hoy la serie se ha convertido en un fanfic mal hecho, y partiendo de que el propio Martin no tolera los fics de su obra, creo estar oyendo cabezazos contra la pared desde Nuevo México. Tuve la inmensa fortuna y el honor de conocer al tito Martin cuando era el de la foto, allá por 2008, y no la persona abrumada y superada por los acontecimientos que es hoy. De una vez para otra ya era palpable el coste que la serie había supuesto para él a nivel personal. Y me da pena, mucha pena, pero lo suyo me parece una falta de profesionalidad enorme por su parte. Después de más de once años en la compañía de sus libros, muchas páginas después sabemos que no es un autor que trabaje bien bajo presión. Nunca le he exigido que escriba para mí y, aunque se me hacen eternas las esperas entre sus libros, jamás le he criticado por eso. Pero como lectora que dejó de ser espectadora hace tiempo, creo que merecía seguir la historia por los libros y no a través de spoilers de gente con mucho tiempo libre y más mala leche.

Supongo que cientos de personas diciendo cada día en internet que te vas a morir de gordo y exigiendo que te dediques solo a escribir y que no pierdas tiempo en vivir (o respirar) tiene que quemar a cualquiera. Pero no olvidemos que las llamas de Rollón queman a todos por igual. O a casi todos.

Ánimo, tito.

¡Feliz San Gordi!

Normalmente estos días de abril son un no parar para mi blog por tres cosas que me tocan mucho la patata: 20 de abril (del 90), Día de la Tierra y Día del Libro casi seguidos. Pero como os he dado la tabarra taaaaaantas veces con el tema (con los tres, vaya), este año había decidido dejarlo en una celebración personal y discreta. Hasta que esta tarde he dado con esta foto, que me parece lo mejor del mundo mundial desde la invención de los cronuts y el palo selfi.

¡Feliz San Gordi, nenes!

¡Comeos la rosa, comeos el libro y disfrutad del día!

Y plantad un árbol.

Y recordad la cabaña del Turmo.

AT LAST, SIR TERRY, WE MUST WALK TOGETHER

Nadie ha muerto del todo hasta que mueren las ondulaciones que ha provocado en este mundo: hasta que se para el reloj al que dio cuerda, hasta que fermenta el vino que preparó, hasta que se recoge la cosecha que plantó.

El Segador, Terry Pratchett

Hasta pronto, maestro.

Gracias por todo.

Put a ring on it

Hoy he visto en el Facebook de mi amiga Alath una noticia que me ha encantado: Un niño es expulsado del colegio por amenazar a un compañero con el anillo de Sauron. Me podría haber pasado a mí y lo sabéis. El caso es que me pongo a leer la noticia y me cuentan esto en el primer párrafo:

Aiden Stewart, un niño de nueve años de la población de Kermit, Texas (EE.UU) ha sido expulsado del colegio por ser considerado una amenaza. Aiden había visto unos días antes en el cine la película El Hobbit: la Batalla de los Cinco Ejércitos y quedó tan maravillado que decidió llevar un anillo al colegio y decirle a un compañero de clase que "su anillo mágico podía hacerlo desaparecer".

Ante tamaña ofensa, la escuela ha entendido que tal malignidad constituía una amenaza y han decidido expulsar del cole al pequeño friki en potencia. Lo pintan tan chungo que, no sé vosotros, pero yo me imagino la situación tal que una mezcla entre esto...

Añada una risa maligna...

... y esto:

... y remover.

La cosa no queda ahí, porque el padre de la criatura no ha querido quedar atrás en cuanto a molonidad con respecto a su hijo y ha declarado esto a los medios:

El padre del pequeño, Jason Steward, declaró al diario que cuando conoció la decisión que habían tomado le "sonaba increíble" y aseguró que su hijo "carece de los poderes mágicos necesarios para amenazar la existencia de su amigo y si lo hiciera, estoy seguro de que lo traería de vuelta".

Entiendo que esto viene a que ya es la tercera vez que la escuela decide expulsar al chaval. Y si bien está muy feo llamar a alguien "negro" como insulto (en el artículo no especifican), que un niño lleve su libro favorito a clase, que resulte ser El Gran Libro del Conocimiento y que uno de los profesores lo considere ofensivo porque contenga una sección sobre el embarazo me parece un poco de opereta. Alguien debería decirle a ese maestro que a los bebés no los trae la cigüeña.

It is a sin to kill a mockingbird

Si siempre he dicho que la Rana Gustavo fue uno de mis principales modelos cuando decidí que quería ser periodista, Atticus Finch tuvo el mismo efecto en mí cuando caí, casi sin quererlo, en la carrera de Derecho. Matar a un ruiseñor se convirtió en una de las razones que me impulsaron para perseverar en unos estudios que al principio me repelían, pero que al final acabaron siendo parte de mi vocación. Pero Harper Lee, su autora, que ganó un Pulitzer con este libro, decidió no escribir más y desapareció para el gran público.

Hoy, 55 años después, me he enterado de que la escritora que cambió parte de mi vida, va a publicar el 14 de julio su continuación, Go set a watchman. No os podéis imaginar cómo me hace sentir esta noticia.

Más o menos así, Tom...

Ojalá Gregory Peck hubiera vivido para verlo.

Growing small and tired

Después de todo, ¿de cuántas maneras se puede destrozar un corazón y esperar de él que continúe latiendo? En los últimos días había sobrevivido a un montón de cosas que deberían haber acabado conmigo, pero eso no me hacía sentirme más fuerte. Al contrario, me notaba tremendamente frágil, como si una sola palabra pudiera hacerme pedazos.

Luna nueva, Stephenie Meyer

Pain loses its power when other things become more important

Elantris fue hermosa, en otro tiempo. La llamaban la ciudad de los dioses: un lugar de poder, esplendor y magia. Los visitantes dicen que las piedras mismas brillaban con una luz interior, y que la ciudad contenía maravillosos portentos arcanos. De noche, Elantris resplandecía como un gran fuego plateado, visible incluso desde una gran distancia.

Sin embargo, por magnífica que fuera Elantris, sus habitantes lo eran todavía más. Con el pelo de un blanco esplendoroso, la piel casi de un plateado metálico, los elantrinos parecían refulgir como la ciudad misma. Según las leyendas eran inmortales, o casi. Sus cuerpos sanaban rápidamente y estaban dotados de gran fuerza, sabiduría y velocidad. Podían hacer magia apenas agitando la mano; los hombres visitaban Elantris desde todo Opelon para ser objeto de curación, recibir alimento o conocimientos elantrinos. Los elantrinos eran divinidades.

Y cualquiera podía convertirse en una divinidad elantrina.

La Shaod, se llamaba. La Transformación. Golpeaba al azar, normalmente de noche, durante las misteriosas horas en que la vida se detenía para descansar. La Shaod podía tomar a un mendigo, un artesano, un noble o un guerrero. Cuando llegaba, la vida de la persona afortunada terminaba y recomenzaba; descartada su antigua existencia mundana, se marchaba a Elantris. A Elantris, donde podía vivir bendita, gobernar con sabiduría y ser adorada por toda la eternidad.

La eternidad terminó hace diez años. 

Elantris, Brandon Sanderson

Kill for me!

Aventuras literarias (y de libro), debates culinarios con escritores, Alicias a través del espejo, capullos en acción, picaduras de peces escorpión, surf... Todo esto y mucho más algún día por aquí. Quizá. O no.

Look to your sins

Desde luego, en el norte lo hacen todo a lo grande. Esta es la pequeña pira que han preparado en la playa de El Sardinero en Santander para la noche de San Juan. Melisandre de Asshai sería feliz viendo a R'hllor en alta definición, dolby susurrao y casi hasta en 3D.

Los señores de encima del amial me han pedido que los sacara guapos. Espero que la foto sea de su agrado.

Se llama Verano

Bran se tocó la frente, entre los ojos. La zona que el cuervo le había picoteado aún le quemaba, pero no tenía nada, ni sangre ni herida alguna. Se sentía débil y mareado. Trató de salir de la cama, pero no pudo.

En aquel momento percibió que algo se movía junto al lecho justo antes de caer con agilidad sobre sus piernas. No sintió nada. Un par de ojos amarillos, brillantes como el sol, se clavaron en los suyos. La ventana estaba abierta y en la habitación hacía frío, pero la calidez que emanaba el lobo lo envolvió como un baño caliente. Bran se dio cuenta de que era su cachorro... ¿o no? ¡Le parecía tan grande...! Extendió un brazo para acariciarlo, la mano le temblaba como una hoja.

Cuando su hermano Robb irrumpió en la habitación, jadeante tras subir a toda velocidad los peldaños de la torre, el lobo huargo lamía el rostro de Bran. El niño alzó la vista, con calma.

—Se llama Verano —dijo.

Juego de tronos, George R. R. Martin

La princesa de Dorne y el Rey Gatón.

Fairy tales are more than true

Un lector vive mil vidas antes de morir —dijo Jojen—. Aquel que nunca lee vive solo una. 

Danza de dragones, George R. R. Martin

A luchar con dragones, amiguitos. Y feliz Día del Libro ♥